Plin Plon ~

Seus sonhos voltaram a se repetir. Era Fofo, macio...Similar à nuvem, mas tinha gosto. Era um gosto doce, que jamais esqueceria. E ele não se recordava do que era aquilo. Não podia ver, logo não podia tocar, só não queria morrer sem sentir aquele gosto de novo. Só tocava o que já era conhecido. Facas, cadeiras, mesas já não o atrapalhavam mais. Ele tinha aprendido a ver com o toque. E era ao toque que ele se dedicava. Massageava cada parte do corpo das pessoas com sua alma. Era a forma mais próxima de olhar alguém. O toque. Não mais enxergava, não de um jeito formal.
As gotas de chuva que caiam lá fora amenizava sua alma. Ele gostava daquele barulho. E sonhava em um dia poder vê-las bater no chão, fazendo o plin plon, escorrendo e indo embora... ao se despedir naquela bela canção... Plin plon.


~ Fiquei com preguiça de escrever o resto!
Não é nada tão bom.
É só o Plim Plon.